This is, the violence is in blood.

Y no evolucionamos. Esto es lo más degradante de toda la humanidad. Personas engendradas de odio, lo transmiten en sus puños. Violencia en sangre. Sangre derramada, de inocentes luchando por nuestros derechos. La revolución está en la calle, en los corazones y no nos vamos a parar. Nadie, nos va a parar.

''Le gusta sentir su porra estrellada contra una nariz si corre la sangre se siente muy bien cumple con su deber. No le importó y nunca quiso saber por qué protestaba la mani de ayer. Su pobre cerebro no puede pensar, es un profesional''.

Y nada se compara a la vida de los marcianos.

Que es el mundo dicen algunos... mientras otros luchan por la independencia de su tierra. Cosmos ordenados en una cabeza que no para de dar vueltas. La vida es como un tobogán hay que subir y bajar unas cuantas veces para sentir adrenalina. Y miramos al del enfrente y le miramos con otros ojos porque sigue un rumbo diferente al nuestro. Es verdad que las mariposas se esconcen en mi pelo cuando truena. Y el cielo se parte en dos. El viento es mi dueño, mueve las hojas de mis libros, y pone los poemas de Bukowski ante mí. No tenemos ni idea del universo, leemos versos. Jamaica se quedo vacía. Un incendio sin control arrasa con las utopías, con los sueños. But my dreams they aren't as empty. Un cuadro pintado en la pared hace un autorretrato de nosotros mismo escalando la luna en mitad de la nada. Los agujeros negros olvidan el pasado de la humanidad y producen teletransportación en sus cabezas. Los árboles lloran sabia, ella sabía que iba a morir enamorada. Cuéntame un cuento que te apetezca. Llora y escucha a la vez no woman no cry. Siéntete vivo al verla pasear desnuda delante de una lluvia de estrellas. Cómete un trozo de sandía y sonríe. Huele el campo y pisoteale las veces que puedas, hasta que la tierra atraviese tus botas sucias. Rosa y rojo, es lo que nos gusta. Subir al techo de un tren y echar a correr como en las películas. Saltar desde un precipicio, viajar en globo, que se pinche y se caiga. el sudor de las pesadillas. Un café sólido en la Antártida. Morirse de frió con mil abrigos. Ortigas que acarician pieles insensatas con sangre terrorista que nos acecha. Nos maltrata. Ellos nos manejan como marionetas en un escenario surreal. Estornudar alegría, euforia y placer. Las aceras son notas de un teclado de piano desafinado que nos dejan sordos e inútiles ante la realidad. Cabezas con antenas parabólicas. Te salvaré de un terremoto cuando tenga tiempo. Confía en mi. La levantaron la mano porque tenia un soplo de esperanza en el corazón. Ver nacer a un niño. Prostitutas en Chernobyl, pájaros con ojos claros. ¿Por qúe pintar los bancos de la calle? Ir a un cine sin pedir palomitas, y te llevan a la cárcel. Querer jugar. Poder querer. Querernos. Pretérito imperfecto del verbo creer. Y todo vuelve al mismo puto círculo. Janis Joplin, ya no está. Caminos abruptos. Vidas para lelos. Trazar paralelas y que nos corra el rímel. Quiero ser camella en el más sucio rincón de una nave espacial y pasar... pasar las horas contigo. Tintes de pelo con sustancias de heroína mueven cabellos con cuerpos de espantapájaros. Mirarse al espejo, ver que ya eres una mujer. Lavarte la cara con agua fria y cerrar los ojos. Despertar y ver que la vida es menos jodida si amaneces con un gato negro. Pasar cantando debajo de una escalera. La vida es una espiral llena de distorsiones. Tócame con la punta de tus pies. Ponte una nariz de payaso. Ponte esas alas y tírate desde lo más profundo de la cima de una montaña. Atravesar la puerta y ver un mundo lleno desgracias. Una señora que vende clínex al otro lado de la acera, un japonés a su lado vende paraguas desequilibrados para atrapar granos de arroz con palitos de madera, África tiene tiene tan secas sus esperanzas, como sus desiertos. Política. Miedo. Corrupción. Descontrol. Destrucción si te descuidas. Disparame, y suelta tus agallas. No os tengo miedo. ¿Vamos a la luna? Ahora o nunca. Tu eliges. Tu decides. Tu cantas. También puedes bailar si quieres. Píntate las manos. Tira piedras a un río y observa como se hunden... Lo mágico es una verdad universal, concisa y con sentido.

Arrugas que mojan soledad en una taza de café.

Y ella se ve marchita frente al televisor, con la piel frágil y decaída, con los sentidos arrastrados por el suelo. La celulitis y las varices en sus piernas, muestran el paso de los años, el anhelo de tiempos aireados. Las nubes vuelan, como pájaros que emigran a oscuros océanos. Los días grises empapan sus cabellos roídos, la vida escapa frente a sus lentes, que a día de hoy las cubre un vaho agonizante. Ella aún conserva la costumbre de guardar el dinero debajo del colchón, no valla a ser que se la escape algún sueño suspirando deseos.

Como tomaste un niño y lo has hecho madurar.

Viaje a la habitación al lado.

Que duro es almacenar toda una vida en una triste cartera, como diría mi abuela. Y es aún más triste si esta está desgastada y agrietada, como mis pensamientos. No me decido que cosas podré guardar en una triste y confusa maleta que me acompañará el resto de mis días. Toda mi vida tiene que caberme ahí. No se por donde empezar, no si si dejarla vacía lo cual conlleva a que tendré que aprender mucho para llenarla de pensamientos y mirar hacia delante y comenzar nuevos sucesos, o por el contrario cargarla de sueños sin cumplir y recuerdos imborrables. O... ¿mitad y mitad? ¿será suficiente? Último suspiro a través de mi ventana, últimas miradas a los prados verdes, a las montañas con voluptuosas caderas, a las margaritas envueltas de alegría y conmoción, y a las mariposas que alardean de sus hermosos encantos. ¿Habrá allí mariposas? ¿Habrá allí alguna gota de agua entre las grietas de los corazones astutos?

Dejo muchas cosas aquí, cosas sin acabar. Cosas empezadas. Me dicen que no se lo hago, que soy una sin rumbo, un alma perdida. Pero no me importa, yo les digo que se que está a apunto de comenzar la historia de mi vida. Lo presiento. Y lo que se presiente se lleva adentro, muy en el fondo, y ese fondo es muy oscuro, más que una cueva.

Siempre me llamaron extranjera. Desde ese día, jamás me volví a sentirme de aquí, esa palabra oída por mi, a mis seis años de edad, me cambió la vida. Y más aún ahora. Ahora seré la extranjera de verdad. La extranjera para siempre, en todos y cada uno de los sentidos que habitan en el planeta.