Susurros y despojos.

Gris, es el cielo que te ilumina en ese triste callejón.
Gris, es la tenue luz que te ilumina cada mañana y cada tarde.
Gris, es el rocío que te guarda siempre tu sitio.
Grises, son las baldosas en las que te sientas y las que pisas.
Gris, es la lata en la que algunas personas te hechan monedas cobrizas.
Grises, son tus ojos, acompañados de tu mirada gris que esta presente en todas partes,
y en todas las miradas de la gente.
Gris y blanca, es tu barba, siempre acurrucada en una triste sonrisa.
Gris, es tu camisa vieja y desgastada por la lluvia, grises son tus pantalones rotos de soportar tantos sueños desaliñados.
Grises y cansadas son las venas que afloran en tus manos, de tocar en este frío invierno.
Gris, es cada nota musical que te sale del pecho.
Gris, es cada acorde que sueltas levemente hacia mis impertinentes oídos.
Grises, eran las tardes en las que me sentaba y en una banco gris de piedra y me
quedaba atónita e inmóbil escuchando cada rasqueo melodioso en tu guitarra.
Grises, eran mis lágrimas al verte tocar.
Grises, eran tus canciones... pero no tu alma.